Гуляли по Уктусу. На Лысой горке неоязычники водили хороводы: бог, говоря, есть, Сварог, говорят, здесь. Перуна заклинали, мол, приди, Русь обреги́ (sic!). Видимо, мансийско-башкирский Урал для неорусов неоспоримо «наш».
А мы чо? Мы беззастенчиво рядом стояли и как ни в чём не бывало пили хайваньский шу из старого советского термоса. Потому что там и без хороводов полянка красивая и верхушки города видать.
Когда те закончили ритуальное действо и стали что-то разливать из своих термосов, я подошёл и громко поприветствовал соседей по чаепитию. Те зычно откликнулись интонацией ролевиков, а в их глазах читалась усталая готовность к любым дурацким вопросам.
— Как покороче к улице Щербакова спуститься? — спрашиваю.
Зычный баритон жреца после трехсекундной паузы превратился в обычный сдавленный уральский прононс:
— Дык вот тут вниз и там у газопровода налево и по Прониной до конца.
— А, понятно, пасиб.
И мы без всякого священного трепета протопали по их украшенному рунами капищу в сторону ближайшей троллейбусной остановки.
Глеб Жога 